El puente crujía bajo los pies de ambos, como si él y ella fueran parte de la madera misma, una tensión viva que recorría cada tablón. Abajo, el río rugía con furia, y el viento arrancaba mechones de cabello, agitando su presencia como llamas negras que se negaban a permanecer quietas. Él la miraba, extendiendo la mano con un temblor que no era del frío, sino del miedo contenido. Ella se aferraba al barandal como si soltarlo significara perder todo lo que quedaba entre ellos. La lluvia aún no caía,…
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